Lire ce qu’on n’arrivait plus à présenter
Il y détient des jours qui ne décident pas. Des jours étirées, sans circonvolution, sans niveau fixe. On futurologie, mais tout acte semble reporté. Tout s'avère flottant, comme si la vie s’était lentement décalée. c'est pas un grand calamité. C’est plus discret, plus lent. Une certaine catégorie de trouble diffus. Le genre de trouble qu’on ne raconte pas. Qui ne se voit pas. Mais qui prend toute la place à l’intérieur. Ce jour-là, la luminosité semblait rester en surface. Les signes que j’utilisais étaient adorables, mais ne disaient rien. J’étais là, fonctionnel, mais à côté. L’intuition, elle, ne criait pas. Elle murmurait. Mais je n’arrivais pas à préférer ce qu’elle disait. Il y avait une tension, une navigation à suivre par contre, mais floue. Un envoi d'information peu élevé, mais forçant. Pas relativement notoire pour me vêtir en rang. Trop conséquent pour que je l’ignore. Je savais que ce n’était pas une question de conception. J’avais déjà tout analysé. Trop. Et pourtant, rien ne se posait. Ce qu’il me fallait, ce n’était pas une témoignage. C’était une méthode, une voix. Quelque étape de plus global que mes schémas. Un autre regard, qui ne chercherait pas à m’orienter, mais à m’éclairer, tout de suite ce qu’il faudrait pour que le chemin se redessine de lui-même. Ce genre de envie ne se formule pas docilement. Il faut un endroit pour cela. Un pas qui sache accueillir ce qui ne se amené toujours pas plus clair. Un emplacement sans distractions, sans pression. Où l’on peut tourner sa demande sans avoir été réduit à une case. Pas un examene caché. Pas une force splendide. Une vrai présence. Et ce jour-là, cela vient poétique là que je me suis tourné, presque de manière aisée.
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